João Bosco Maia

2012-01-14T08:36:00.001-08:00

Antídoto blues

2012-01-13T13:05:00.000-08:00

Música para cantores da noite contra pedidos chatos

2010-11-04T17:54:00.000-07:00

O amor - Paulinho Pedra Azul

O que há de novo!

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305 livros grátis!!!

Uma bela biblioteca digital, desenvolvida em software livre. E mais:

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O Ministério da Educação disponibiliza tudo isso. Basta acessar o site:

www.dominiopublico.gov.br

Exemplos:

- Dom Casmurro, Machado de Assis;

- Poemas de Álvaro de Campos, Fernando Pessoa;

- Fausto, Goethe

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666 - O tragicômico percurso, meu, e Nossa Senhora dos Passos, de Carlos Correia, foram os vencedores do Haroldo Maranhão (melhor romance) do Instituto de Artes do Pará

O presidente do Instituto de Artes do Pará, Heitor Pinheiro, anunciou o nome dos oito vencedores do Prêmio IAP de Artes Literárias 2011. A expectativa dos contemplados era grande e o resultado foi marcado por grande emoção por parte dos ganhadores.

Carlos Correia Santos, vencedor na categoria romance, expressou seu agradecimento falando de sua inspiração. “O IAP tem uma importância fundamental para mim. É a terceira vez que ganho o Prêmio IAP e antes de falar em nome dos colegas eu preciso fazer um registro, porque eu estou muito, muito emocionado, pois este livro premiado é inspirado na história de vida da minha avó. Ela faleceu num dia 19 e hoje é 19, dia em que recebo deste feliz comunicado. Não é a toa que eu estou aqui com minha mãe, ela também está no livro. Muito obrigado ao Instituto de Artes do Pará, porque dar páginas ao escritor é dar vida, é dar carne para a alma do escritor, então muitíssimo obrigado, vida longa ao prêmio IAP. Que beleza é poder viver esta experiência e o poema maior que a gente pode dar neste momento é uma palavrinha, obrigado, muito obrigado.”

O Governo do Estado, por meio do IAP, vem realizando projetos que priorizam a integração de ações culturais, sobretudo as desenvolvidas pelo instituto. Neste ano, uma das premiadas veio de Marabá. Eliane Pereira Machado Soares, vencedora na categoria poesia, expressou sua alegria. “Em primeiro lugar eu quero parabenizar o IAP por esta iniciativa, acho que para cada um de nós o prêmio representa muito. Quando a gente vê a obra sendo concretizada, este reconhecimento por uma instituição tão importante, tão séria, tão substantiva quanto o IAP, realmente é maravilhoso. Acho que a arte e a literatura tem um papel fundamental na educação, na escola pública. Fica minha proposta de lançar este prêmio para os estudantes deste nosso imenso Pará que acho muito importante, tem um papel fundamental na questão da integração”.

A comissão que julgou os trabalhos declarou que o nível das obras apresentadas foi excelente, o que comprova a importância do prêmio para a revelação dos artistas no Pará. João Bosco Maia da Silva, vencedor do prêmio na categoria romance, declarou que o compromisso maior como escritor é diminuir esse abismo entre o leitor e a literatura.

Os projetos desenvolvidos pelo IAP possuem um caráter de humanização de suas ações, levando em consideração a necessidade de valorizar o artista paraense, contribuindo para que ele desenvolva seu talento e mostre suas criações para o grande público consumidor de cultura, que são todos os paraenses dentro de seu universo regional. O Prêmio IAP de Artes Literárias 2011 possibilita que diversos autores dos mais diversos recantos do Estado tenham a oportunidade de dar vida a sua obra. A premiação e publicação das mesmas possibilitam inserir o criador no contexto cultural universal.

Na foto (esq. p/ dir.): O presidente do IAP, Heitor Pinheiro, Herley Farias Dolzane, Carlos Correia Santos, João Bosco Maia da Silva, Elaine Pereira Machado Soares, João Pereira Loureiro Júnior, Relivaldo Pinho de Oliveira e Tito Barata.

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Leia abaixo o I Capítulo de

Estávamos ali no início de abril do ano de 1988.

Quando a sirene anunciou com o seu terceiro apito o momento da partida, ajeitei o xale em torno do pescoço, protegendo-me do frio gelado e uivante que vinha do breu do oceano, e debrucei-me instintivamente sobre a amurada do navio. A noite, caminhando suas nove em ponto, em conformidade com a hora de saída marcada no bilhete de passagem, se espalhava imperiosa pelo mundo, permitindo apenas que as luzes amareladas e um tanto melancólicas da embarcação e dos postes do cais abrissem uma clareira e iluminassem aquele espaço destinado aos que partiam - nós que iríamos atravessar o Atlântico-, os que se despediam lá embaixo e também um pedacinho do mar que se encrespava indolente contra o muro de arrimo. O porto de Santos era enorme e moderno, mas a escuridão e o silêncio nos navios fundeados vizinhos, à frente e atrás, davam a impressão de que nos encontrávamos sozinhos naquela parte da cidade. Não havia ameaça de chuva - talvez até ela caísse mais tarde, quando já estivéssemos em pleno curso -, mas o céu estava sem qualquer estrela. Muito mais além do cais, já próximo aos primeiros edifícios, os faróis de um ou outro carro cruzavam lentos a quietude das ruas, como se fossem pequenos vaga-lumes ciscando na escuridão. Apesar do vento frio sibilante, a noite acompanhava serena a troca de aceno entre os que se despediam. Eram os derradeiros acenos – reafirmava isso agora o eco do terceiro apito.

Eu observava tudo do alto do segundo convés.

Longe de ser um daqueles transatlânticos de luxo que apareciam nas propagandas das revistas, mas de um discreto conforto, o nosso navio, já alforriado das cordas e das correntes que o ligavam às pelotas de ferro do cais, bem como da prancha por onde há pouco passara o carregador conduzindo ligeiro as malas de uma freira retardatária – oh, como elas estavam em todas! -, começava a se desgarrar do continente, obedecendo à marcha lenta dos motores e ao acalanto das águas. Eu, pelo menos, sem gestos, começava a dar adeus para sempre ao Brasil...

Ao contrário dos outros passageiros, também disputando discretamente com os cotovelos o mesmo espaço que eu naquele longo muro de ferro que circundava o convés, embora estivesse com os olhos direcionados para o povo lá embaixo, não conseguia enxergar aquela gente que gesticulava os braços e os lenços e que naquele instante começava lentamente a se desprender de fato dos que partiam para a Europa. Não conseguia enxergar aquele povo ali pois a minha visão teimava em retornar, assim como fizera por muitas vezes, em muitas noites e, dentro delas, em muitos sonhos, a um outro momento de partida na minha vida. Por ser tão semelhante na essência, ainda que fossem outras as pessoas, ainda que as roupas, as luzes, o lugar e obviamente a tecnologia que envolvia a navegação há exatos cinqüenta e oito anos fossem inteiramente diferentes, aquele momento que emoldurava os meus idos vinte e dois anos, no cais do porto da cidade de Málaga, na região de Andaluzia, na Espanha, saltava com incrível nitidez à minha frente. Ah, lá estavam as senhoras Marguerita, Analia e Marieta Sánchez, todas com o seu leque frenético ocultando-lhe a face para evitar talvez o reconhecimento público, e, bem mais atrás, vestido na sua roupa de coronel, para evitar qualquer suspeita do relacionamento com as Sánchez ou com as outras moças embutidas discretamente na segunda classe do navio, achava-se o senhor Francisco Arrigo, comandante do Exército na cidade de Málaga. Lá se achavam todos eles novamente, naquele ido começo de setembro de 1930, como uma fotografia estática mas que possuía o poder de congelar os rostos e permitir os mínimos detalhes de movimento do resto do corpo. Ah, lá estavam eles outra vez, inquilinos das minhas lembranças, nesse mesmo cais do meu passado distante, onde o funcionário público acabava de pôr fogo no óleo do último dos seis postes, enquanto o meu navio, também após o terceiro apito, começava a partir para as longínquas e pouco conhecidas Américas. Em meio ao cheiro da maré espanhola, que agora retornava às minhas narinas, longe da Calle de la Perdición, onde elas imperavam sem ter de esconder o rosto por trás de nenhum disfarce, as três Sánchez, duas senhoras e uma senhorita, permitiram-se baixar o leque e esticavam a mão negra enluvada num aceno para mim. Em pé, à porta do carro do governo, onde um motorista o aguardava, o coronel fazia o mesmo gesto.

- Com licença... – disse-me subitamente uma voz feminina atrás de mim, interrompendo-me as recordações.

A mulher me tocou o braço, enquanto eu virava, deixando o cais iluminado já a uma certa distância. Instintivamente, apertei a alça da frasqueira onde viajavam duas cartas, as minhas jóias, um cartão-postal de Málaga, meu cartão de crédito, algum dinheiro e o meu inseparável batom. Tratava-se da mesma freira que havia chegado atrasada para o embarque. Devia ter uns setenta e poucos anos; setenta e cinco, se muito. O seu rosto ovalado de pele muito morena, pontilhado por um grupo de manchas nas bochechas, estava emoldurado pelo véu negro. Atrás dos pequenos óculos redondos, os dois olhinhos pareciam se espremer em busca de alguma resposta que pareciam acreditar que estava oculta na minha face.

- Desculpe-me – tornou ela, aproximando mais de mim -, mas a senhora não é a...

- Nom – interrompi-lhe eu. – Acho que a senhora está fazendo alguma confuson – completei, apertando mais ainda a alça da frasqueira em minha mão.

- Mas é incrível... até a voz, o sotaque... tudo parece igual...

- Desculpe-me, mas acho que a senhora está me confundindo com alguma outra pessoa. Com licença, pois tenho que me recolher a meu camarote – fui-me retirando.

Sem olhar para trás e nem mais para as luzes do cais, e com a convicção de que nunca tinha visto aquela mulher na minha frente, tomei a direção da escada que conduzia ao primeiro convés, onde ficavam os camarotes da segunda-classe. De soslaio, percebi que as luzes da cidade de Santos iam encolhendo, agrupando-se mansa e irreversivelmente, como se fossem o reverso do universo em expansão, tal qual eu vira a simulação da criação de toda a matéria disseminada no espaço num desses documentários de televisão. Sim, sim, aquele era o meu “big-bang” ao contrário, do qual, ao invés de ser tragada para o núcleo, eu era penalizada a vagar errante pelo limbo de um oceano vazio...

Por sorte, a mão de um homem me salvou do meio desses pensamentos tétricos, ou impuros, como frisaria minha abuela. Vestido em seu fraque grená, ele tomou-me das mãos a frasqueira e auxiliou na descida dos meus oitenta anos ao andar debaixo.

- Por aqui, senhora – complementou solícito o funcionário da empresa de navegação.

- Muito grata – agradeci-lhe.

- Quer que eu a leve até seus aposentos, senhora?

- Muito obrigada, mas eu ainda consigo caminhar sozinha – agradeci-lhe novamente, tomando agora com os meus passos lentos a direção do meu camarote, o nº 20, onde eu havia estado durante o final da tarde, na hora marcada para o embarque e quando os carregadores alojaram ali as minhas duas malas numa prateleira na parede e um outro funcionário, vestido com o mesmo fraque do que me auxiliara há pouco na escada, vistoriava o meu bilhete de passagem. Subitamente, como se eu não tivesse o que lembrar, a imagem da recepção da tarde insistiu em ficar na minha cabeça:

- Fique à vontade, dona Lorena Sánchez – dissera ele com a mesma gentileza. – O banheiro está atrás dessa porta. A sua cama é esta da direita, a debaixo. Como o camarote não lotou, a senhora terá a companhia de apenas mais uma pessoa. Daqui para pouco deverá chegar aqui a sua companheira de viagem. Ela lhe fará companhia até à cidade de Málaga, seguindo viagem depois para a Itália. O navio larga o porto às nove horas. Enquanto isso, a senhora pode conhecer o resto das instalações, os restaurantes, as lanchonetes, as salas de jogos... Enfim, há uma gama de opções para tornar a sua viagem bem mais agradável. Se precisar de alguma coisa, nós estaremos por aqui em volta. É só chamar. Boa viagem!

Ao entrar de volta ao camarote, depois que acendi a luz, observei que havia apenas uma maleta e uma valise ao lado das minhas malas. De mais diferente daquele momento primeiro em que eu tomara o meu banho, arrumara algumas roupas nas cruzetas que eu havia julgado a mim destinadas e pusera-me a circular pelo resto do navio, esperando a hora da partida, apenas uma bíblia repousava sobre o travesseiro da cama inferior do beliche, à minha esquerda. Devagar, sentindo o leve trepidar dos motores sob meus pés, caminhei para as minhas malas e de dentro de uma delas retirei a minha camisola. A longa espera, do embarque à hora da partida, me havia deixado muito cansada. Troquei-me ali mesmo e tomei os meus compridos para pressão-alta e para dormir. Mais do que nunca, por causa da falta da convivência com minha cama macia durante os últimos vinte e dois anos, eu iria precisar desse último, ele que me acompanhara fielmente no passar desse mesmo período de pouco mais de duas décadas em que relutei sem progresso a me acostumar a dormir naturalmente durante a fase da noite. Nunca consegui mudar o meu relógio do sono, cuja corda fora ritmada desde cedo para fazê-lo apenas quando o sol despontasse.

Após engolir os dois comprimidos, fui ao vaso, urinei, retornei sem apagar a luz do banheiro e me deitei na cama indicada pelo meu anfitrião no decorrer da tarde. Ato contínuo, mastigando um saboroso e raro bocejo, embrulhei-me dos pés à cabeça e encerrei o expediente dos olhos, arriando as pálpebras e esperando o sono chegar. Lá de fora, do andar de cima, como haviam anunciado pelo sistema sonoro de comunicação, começava a chegar a música do salão de baile da primeira classe. Como estávamos sob bandeira espanhola, embora a tripulação, como eu me certificaria depois, fosse miscigenada, a música tocada era flamenca, coisa que há muito eu não escutava. Com isso, logo me vi irremediavelmente arremessada àquela noite em que, aos catorze anos, fui carregada nua sobre um belo tapete persa. A música parecia embalar o “tapete voador” cujas pontas eram sustentadas por quatro mulheres igualmente nuas. Adiante, uma outra, esta vestida à maneira malageña, rodopiava em torno do incomum andor com seu largo vestido vermelho e negro folhado, fazendo soar as castanholas que conduzia nas mãos. Com uma rosa vermelha presa aos longos cabelos negros enrodilhados num coque atrás da cabeça, ela fazia peripécias em cima de seus sapatos de salto alto e com eles extraía um som do calçamento que se harmonizava com a percussão das castanholas. Mais atrás, enquanto eu era levada por uma passarela que ligava o La Escalera ao seu leque de apartamentos ao fundo, fazendo consumir em uma das mãos um incenso indiano, dois homens comandavam o cortejo dedilhando as suas entusiasmadas guitarras. Um terceiro, dadas as peripécias que fazia com o violino e seu arco, parecia dividido em acompanhar a música e ser ao mesmo tempo parceiro da solitária dançarina. As notas da música do povo andaluz, que intimamente se ligavam à fumaça do incenso, apropriavam-se do trono da noite, depondo-lhe a rainha e promulgando naquele ligeiro espaço de tempo o apaziguamento do temor e do nervoso dentro de mim. Por uns segundos, vi-me inebriada por aquela magia e nem percebi que passava por uma guarda de seis velhos oficiais do Exército espanhol à minha direita. Dos borzeguins para cima, estavam todos nus e me reverenciavam militarmente com suas espadas à altura da testa. Fui passando, com o meu cheiro de ervas e sândalo. Conduziram-me à porta daquela que eles denominavam entre si de “suíte presidencial”, embora nenhum presidente jamais estivesse estado ali. No batente da porta, a dançarina fez os seus últimos rodopios e estancou sincronicamente os seus movimentos com os acordes das guitarras, do violino e com o som dos sapatos e das castanholas sobre sua cabeça, extraindo dessa vez um entusiasmado “olé!” da guarda de honra e das minhas inusitadas damas eunucóides.

- Faça como mamãe e vovó lhe disseram – recomendou-me ela ao meu ouvido. – Não esqueça de que o dia de hoje equivale a pelo menos um mês em que a casa ficará sem pagar a tarifa. Hoje você é rainha e pode tudo. Vá com deus – concluiu, batendo na porta. – Coronel, o seu presente chegou!

Nesse instante, a porta se abriu e eu só pude enxergar a penumbra lá dentro. As quatro mulheres me fizeram entrar, arriaram lentamente o tapete ao chão e saíram na mesma pisada, fechando a porta e deixando agora o ambiente em total escuridão; ou melhor, apenas com o pontozinho vermelho do incenso que se consumia em minha mão. Eu fiquei de joelhos e estou certa de que escutei as batidas do meu próprio coração. Mas, lá fora, os acordes dos instrumentos, tão iguais aos que tocavam nesse momento no convés acima, voltaram a se apoderar da noite. Só não escutei de volta as castanholas nem os sapatos da dançarina de vermelho – minha mãe.

Um barulho, de repente, me resgatou do passado e me trouxe a atenção para a porta do camarote. Era o som da chave rodando na fechadura. Em silêncio, sem me virar do lado da parede, nem tirar o lençol da cara, onde apenas o nariz e a boca mantinham contato com o ambiente, ouvi a minha companheira de viagem entrar. Abri levemente os olhos na intenção de enxergar através do tecido a claridade da luz; mas ela não a acendeu, preferindo talvez, para não me importunar, guiar-se pela réstia de luminosidade que escapava da lâmpada que eu deixara ligada no banheiro. Para ali, depois que lhe ouvi os leves passos se encaminharem para a prateleira de malas, a mulher se dirigiu. Escutei-lhe escovar os dentes, urinar, dar descarga no vaso e voltar para deitar-se na sua cama. Por fim, na mesma posição em que me encontrava, adormeci escutando um sibilar de lábios longínquos entre a pausa nas notas da música que vinha do alto e do meu passado. Acho que ela estava rezando.

Sobre A pedra de Babel, de Edilson Pantoja

É possível que o maior dos dilemas humanos seja a solidão involuntária. E, se o deserto lhe servir de invólucro, ou de mera sentinela, cai por terra esse resquício de incerteza, pois a aridez de ambas as partes se fundem num esmero tal que apenas a mão compadecida dos enfileirados e lentos segundos podem abrandar.

Mas daí, sem que ninguém explique, do centro dessa agonia quieta, do centro dos delírios, das miragens, dos fantasmas, das alucinações, da ossada das perguntas sem respostas, brotam os paradoxos que ganham o vento, sobem dunas, se embolam nos feixes secos de capim e chegam a movimentar, aqui, ali, acolá, passando mares, o destino das solidões das gentes de todo canto, através dos tempos. Ora, acrescentando aí o flagelo de jejum, não foi de menor solidão ou de deserto diferente que emergiu o jovem e perdido Sidarta lá pelos confins da Índia à cata de uma verdade cuja herança põe no mesmo caminho um monte de gente daquele lado de lá do planeta. Assim também passaram ali as sandálias de Gandhi. E não foi de outra férrea fundição que Zoroastro sentou as bases para que, muitos anos mais tarde, um homem chamado João, o Batista, atravessasse na cintura o alforje de sua companhia consigo mesmo e fosse clamar no deserto a vinda daquele outro, o Nazareno, o que fugiria amiúde e só para esse mesmo mar de areia, às vezes por quarenta dias e quarenta noites, subindo e descendo montanhas, e dali retornasse com nenhum trapo de resposta nos braços, mas convicto de que seu pai, a perfeição avistada das janelas dos cumes, no rebanho de estrelas, na corcova das nuvens, nas retinas tortas de uma raposa, o estava a esperar com um trono, ainda que a chave da porta fosse uma crucificação.

Todo escritor, em atividade de ofício, é a solidão por excelência. À frente, nada mais do que o grande avarandado de areia da literatura, em cujo círculo sem fim de horizonte se procurará os gravetos de palavras, em que, aquecendo a si próprio, se amparará o iminente paradoxo da criação.

Não desigual à rota de um Gautama, Lao Tse, Zaratustra, Batista, Jesus - movendo o mundo de cá -, de Maomé - articulando o mundo do meio -, e da mão do escritor em exercício de solidão, Edilson Pantoja traz o velho e solitário marinheiro, de um mar que já não existe, para confrontar-se com o deserto e aí descrever, com habilidade e tato, o encontro do mais cruel dos tormentos com o árido consolo do nada. Entre os dois, parcial sempre para o nada, ergue-se o velho farol – ou a montanha que deu escada aos efeitos da solidão do Nazareno? -, donde se projeta a visão à escassez da busca, donde se projetam os sentidos todos, que, no ápice de qualquer solidão ativa, se embaralham e lá, em geral, confusos, difusos, moldam a mão que os extrairá do suplício, seja em forma de um pai, que tira os pecados da alma do mundo, seja em forma de Adeleine, que os põe de volta no mundo da alma, mas gratifica com o mesmo suposto trono da redenção.

É assim a Pedra de Babel construída por Edilson Pantoja...

Vê-la a partir de sua construção narrativa externa que quebra os tópicos visíveis do onde, quando, por quê, quando, para quê, quem etc, não é novidade, mas Edilson Pantoja toma como poucos esse caminho mas denso, ainda que não haja árvore no deserto, para dizer de um personagem sem rosto, sem cor, sem nome, com descendência num mar que já não há, em meio a um cenário e a um tema que, em verdade, não são respectivamente as dunas e o transitar de um solitário lá fora, mas uma espiral de degraus em que descem os passos da solidão cá dentro. Compreender esse monolítico monumento a essa solidão fundida ao estéril, no seu foco interno, é se deixar aportar nesse navio sem cais, cujo único ente “vivo” a dar um sinal à âncora é um velho farol, no qual se sobe, desce, sobe... e se tenta inutilmente traduzir os inúmeros idiomas que brotam do eu e das bocas que se espraiam invisíveis além. Eis aqui, para mim, a razão do título do engenhoso romance.

E, do paradoxo dessa fusão, nasce o bom da arte literária a nós - solitários leitores por excelência.

2010-01-04T04:47:00.000-08:00

Produção Literária

Novo romance!

O folhetim das Sánchez (do luar às flores) - Lorena Sánchez, a prostituta Lola, a mesma que esteve na mira da caneta de Robledo, narra a sua longa trajetória de vida, iniciada em Málaga, na Espanha, e terminada naquela cidade, depois de quase sessenta anos passados no Brasil. A história da “vida de Lorena” remonta na verdade à parte em que a sua abuela Marguerita é expulsa do seu grupo gitano, por ser flagrada com um estranho que, numa noite de imensa lua – daí o “folhetim” se iniciar no “luar” -, une-se em amor a ela e faz conceber Anália, que gerará mais tarde Marieta e Lorena. Fugindo ao domíniodo coronel Francisco Arrigo, que a mantinha em cativeiro doméstico desde os catorze anos, na qualidade de amante, Lorena aporta no Brasil, desviando a rota que faria obrigatoriamente à cidade de Rosário, na Argentina. Os “folhetins” que se prezam dão destino oposto ao que carrega o andor de protagonista. Por isso, ao invés de uma vida confortável ao lado do comandante Capiano, Lorena retorna à vida do randevu, por impulsão do destino. Daí, vêm-lhe os longos anos à frente do A Escada, o casamento com Otacílio e o reencontro com a ex-prostituta Dadivosa, agora irmã Amparo, no navio que a leva de volta à cidade natal.
                      Lorena Sánchez, não viria a público sem a aquiescência de seis mulheres: Maria do Carmo, Conceição, Angélica, Sheila, Kátia e, finalmente, Carla, que acompanhou de cais a cais, do luar às flores, o movimento dessa prendedora história.
                       O folhetim das Sánchez (do luar às flores) é prefaciado por Amarílis Tupiassú (foto).

Livros publicados

2009-12-28T16:23:00.001-08:00

Olhai por nós – Apresentado por Valdez Cardel, em 2006. Romance que mescla os gêneros policial e social. Inicia-se com o “achado” forjado da imagem de Nossa Senhora. O “achado” da Mãe de Jesus acaba fugindo ao controle dos estudantes que o planejaram e, por chegar até à devoção popular, acaba movendo o interesse escuso de um delegado corrupto da Polícia Federal, que, controlando o tráfico de drogas de dentro do órgão que o deveria reprimir, vê no “achado” uma possibilidade ímpar de transformá-lo numa mega máquina de fabricar dinheiro. Como o delegado Mateus já era um dos dirigentes da Igreja Global do Evangelho Único de Jesus, da qual se torna dissidente e funda a Igreja Mundial da Sagrada Família, reedita o antigo encontro entre a Mãe de Jesus e o Espírito Santo. A mistura perigosa traz um crime descortinando a narrativa e um assassino sendo desvendado no final, com a surpresa de que o cenário não é o tradicional londrino ou nova-iorquino, mas amazônico.

Memórias quase póstumas de um ex-torturador – Prefaciado por Juruema Bastos, foi vencedor do Prêmio Instituto de Artes do Pará de Literatura-2006. Ao completar os seus oitenta e seis anos, o personagem-narrador Pedro, que foi torturador oficial nas ditaduras Vargas e Militar, recebe a inusitada visita de “Deus” e do “Diabo”, para o “acerto de contas”. Na companhia das duas “divindades”, enquanto Emilia Maria, sua esposa, rega as plantas em torno da casa, Pedro faz uma viagem à sua infância, onde se vê, antes de fugir de casa, submisso à violência do pai. Inconformado com a morte da mulher durante o parto que trouxe Pedro ao mundo, o pai o passa a surrar com freqüência e o tenta registrar no cartório com o nome de Mata-Mãe. Saindo de casa, no tempo presente, em companhia de Deus e do Diabo, ao mesmo tempo em que caminha contra a sua vontade ao cemitério, Pedro dá continuidade à narrativa, passando pela casa do português que o criou e nas dependências do DOPS, onde exerceu suas atividades de torturador. A ida involuntária ao cemitério vem explicar, entre outros, o porquê do uso contínuo do lenço de seda em torno do pescoço por Emília Maria, bem como sua obsessão por regar as plantas em volta da casa.

As cartas anônimas de Robledo – Prefaciado por Carla Fagundes, teve seu lançamento em 2008. Robledo, que é citado em Memórias quase póstumas de um ex-torturador por ser aquele que, por morte, deixa o lugar de chefe no DOPS para o torturador Pedro, tem o hábito pouco peculiar de escrever cartas anônimas e introduzi-las por baixo das portas alheias. Por essa razão – diz o livro em sua abertura -, irá morrer de bala transpassado. Robledo morrerá precocemente – ele próprio tem certeza disso -, não obstante, em sua curta passagem por esse mundo, irá interferir visceralmente no destino dos que o cercam. Será assim com o da tia Agripina, que o criou após a morte dos pais. Será assim com o irmão de criação Aderbal. Menos diferente não será o destino dos que lhe são vizinhos, inclusive Rosalba Antonieta, por quem ele jurará amor. Todos são vítimas da mira cruel da caneta de Robledo, até a prostituta Lola com as suas “funcionárias”, no entanto, a cair sob maior martírio, estão o padre Celestino e a irmã Assunção, cujo relacionamento amoroso é alvo da chantagem do ainda seminarista e inventor – segundo ele próprio em seu epitáfio – de um “gênero literário, dramático por excelência, cujo personagem maior é o próprio leitor e cuja obra culmina irremediavelmente com o fim do próprio autor”.

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BOA LEITURA!!!

2009-12-21T16:14:00.000-08:00

Engatinhar literário

Em geral, os autores são definidos em sua obra por períodos, para, talvez, serem melhor compreendidos. Mérito à parte, eu costumo classificar o meu primeiro conjunto de manuseio com as letras de “engatinhar literário”. Separo esse primeiro período tomando para mim um conselho dado por Mário de Andrade a Fernando Sabino, quando o ainda imberbe escritor mineiro “ousou” lhe enviar para apreciação os seus primeiros contos. O já consagrado escritor Modernista disse mais ou menos assim: “Se tens vinte anos, andas a ler, que esse é o caminho. Se tens quarenta, pára”. Caso a essência disso com o que um maestro diria a alguém que possuía alguma iniciação musical mas gostaria de tocar piano aos quinze.

Na casa dos saindo dos dezoito e entrando no caminho dos vinte e poucos anos, compus num bloco de mesmo fôlego uma novela, quatro romances, dois livretos de poemas, dois livros de contos em parceria com o Flory e participei de uma coletânea de poemas. O conselho de Mário de Andrade me chega justamente na conclusão do romance Clareira, que foi o meu TCC de Letras, em 1988, na Universidade Federal do Pará. Como eu tinha vinte e poucos anos e avistei no que tinha produzido, salvo os contos de conteúdo humorístico, um veio quase que eminentemente ligado à minha militância política ao Partido Comunista do Brasil, parei de escrever e fui ler. Não suspendi a pena naquele instante, é bom que se diga, em razão da ideologia predominar à criação, mas sim pelo fato de ela se encontrar a milhas de distância da qualidade do que fez, por exemplo, um Brechet, Maiakovsky, Vianinha e Jorge Amado.

Ajuda a emoldurar essa “fase” o fato de que toda ela não veio a público por intermédio dos canais normais de editoração. À exceção da coletânea de poemas Enluadonovo, que foi rodada em cem exemplares, em mimeógrafo, os restantes não superaram a cota de dois exemplares. Escrevi-os na velha máquina datilográfica, cortei as folhas de papel ao meio, passei cola nas bordas, desenhei a capa e, pronto, lá estava um livro a rodar no círculo de meia dúzia de leitores.

Inicia-se esse período com a “publicação”, em 80, de um Um pato na terra do tucupi. No mesmo ano, veio Duelo de tesouras. Ambos são constituídos de contos humorísticos, escritos em parceria com o Floriano Peixoto, o Flory. Contos de ambos foram publicados no jornal PQP – Pra Quem Pode. Duelo de tesouras se perdeu no tempo. Um pato na terra do tucupi se salvou para contar a história desse começo:

A seguir vieram os livretos de poemas Quem ficar chorará e Inciso. Os dois tiveram o mesmo destino de Duelo de tesouros, sumiram em sua trajetória de leitura.

Na sequência, em 82, chegou o primeiro esboço de romance, a novela Harpia, que conta a história de um grupo de hippies em que a personagem principal, Luci, abandona a casa do pai, um coronel do Exército, e vai viver com Força, o líder do grupo. A história contesta a Ditadura Militar vigente, mas não se enquadra diretamente aos preceitos comunistas. Não obstante, a influência partidária vem implícita, no instante que os pobres hippies são tão idealizados que não fumam nem “maconha”.

Em 83, vêm os romances Centelhas da incoerência, baseado na história de meu pai, que, durante a II Guerra Mundial, sendo soldado do Exército e acusado de extrair os dentes para não para o front, foi preso como desertor por sete meses, e Esgotos, que conta a história do mendigo Rato e de uma série de assassinatos de policias militares cujos uniformes são levados depois para diante de uma delegacia de polícia. No mesmo ano, participei da coletânea de poemas Enluadonovo, ao lado de escritores como Pedro César Batista, Ernane Maurity, Júlia do Vale, Silas Miranda e Adelma Pimentel.

Escrito em 84, mas “editado” apenas em 88 para servir como TTC de Letras, na UFPa, vem Clareira. A história acontece num lugarejo localizado num ponto da região amazônica, onde se instala uma usina mineradora de alumínio que usa como escrava a mão-de-obra dos habitantes do lugar.

Além do campo das letras

2009-12-09T18:22:00.000-08:00

Concomitante aos primeiros passos na literatura, arrisquei minhas primeiras pinceladas a óleo nas telas. Ficaram ali, vendidos quase que “sofridamente” na Praça da República, as trabalhos iniciais. Voltei a pintar em 97 e, durante esse período, realizei exposição dos meus quadros no hall da Gerência do INSS, em Belém, no Hotel Farol, na ilha do Mosqueiro, e no Restaurante Álibi, em Santa Isabel do Pará.

A seguir, alguns trabalhos: Angélica (Horácio Ferreira e Angélica Ribeiro), Chuva e sol (Sérgio Pinto), Mar agitado (Do Carmo Ferreira), Nuances de Eros (Alexandre Vilanova), Auto-retrato (casal mineiro em Carajás), Vaso à janela (Clóvis Maurity), Vaso sobre lâmina d'água (Tereza Conde) e O Abraço (João Amarildo).

Na música, lá também no tempo dos primeiros passos literários, produzi alguns trabalhos sozinhos e outros em parceria, que concorreram em festivais universitários, como “Paz, terra e pão”, defendida por Edilson Moreno em um dos festivais das FICOM, hoje UNAMA, e “Alucinação”, composta em parceria com o Ernane Maurity e apresentada pelo Coral do Instituto Carlos Gomes na UFPa. O retorno à música, todavia, está distante de atingir o progresso visto na literatura e na pintura. Em 2006, reuni com parceiros como o Flory, o Ernane Maurity, o Sant Clair do Baixo e o Eduardo Dias, umas “composições de gosto duvidoso”, além das vozes da Carla, Silvana e Mohara, e criou-se o Grupo Frieira. O resultado deu no kit constituído do CD “Bregas e outras porcarias” e no “porrete” para quebrar o disco no final da primeira audição. A justificativa para a existência dessa “coisa” está na contra-capa do CD.

Baixar CD Grupo Frieira

http://www.4shared.com/file/-PpxEMfG/10_-_Despachando_a_sogra.html

Certamente que o CD do Grupo Frieira é uma grande brincadeira. A gente costuma também se reunir para cantar coisas boas, como o show "Santa Isabel Canta Chico", apresentado no Restaurante Amazônia. Da esquerda para a direita, Guto, Sheila, Carla, Marina, eu, Conceição, Mohara, Felipe e Ernane.

E, incluindo a Kátia e o Edward Jr., no Teatro Gasômetro, durante o lançamento do livro de Pedro César Batista, evento que compôs o Fórum Social Mundial:

2009-12-08T14:44:00.000-08:00

Troca de óleo e ideia

Criado o Memorial dos Lutadores do Povo do Pará

Foi criado no último dia 6 de dezembro, durante ato na Assembléia Legislativa do Pará, data do 22º ano do assassinato do deputado João Carlos Batista, o Memorial dos Lutadores do Povo do Pará.

A iniciativa tem a finalidade em organizar um acervo com documentos, objetos, fotografias, materiais em audiovisual e depoimentos que resgatem as lutas desenvolvidas no Pará na segunda metade do século XX. Esse trabalho fará uma pesquisa histórica que possibilite o estudo, a pesquisa e o conhecimento dos lutadores e lutadoras do povo no Pará, para que se tornem referenciais a juventude e as crianças diferentes dos apontados pela mídia e pelas classes dominantes. Possibilitando ainda mostrar a história das lutas travadas no período a ser pesquisado para a organização do acervo.

O Memorial dos Lutadores do Povo do Pará buscará parcerias com organizações públicas e privadas para criar as condições necessárias para reunir o acervo que resgate os lutadores e as lutas dos trabalhadores no campo, na cidade, nas comunidades, em atividades culturais, de gênero, das minorias e estudantis ocorridas no estado.

O ato de criação contou com atividades culturais. Carla, João Bosco e Ernane, do grupo Frieira, apresentaram canções relacionadas as lutas do povo, em seguida o grupo A, corda Bamba apresentou sambas que falam dos movimentos de resistência. Antes de iniciar os debates os poetas Luis Alho, Márcio, Nilton Silva, Samir Raoni e Pedro Batista declamaram poemas.

Na reunião foi apresentada a proposta para a criação do memorial, aprovada por aclamação. Em seguida debateram e aprovaram o Estatuto para as providencias legais, por fim elegeram o Conselho Gestor e o Conselho Fiscal. Participaram ativistas ligados as lutas camponesas, estudantis, sindicais, lideranças partidárias, historiadores, jornalistas, escritores, cientistas políticos, advogados e religiosos de Belém e do interior paraense, Ipixuna do Pará, Moju, Capanema e Barcarena.

A primeira etapa prevista durante a reunião será a elaboração de um plano de trabalho para definir o roteiro da coleta de materiais que integrarão o Memorial dos Lutadores do Povo do Pará. Todas as falas deixaram claro a importância do trabalho para a formação política e ideológica da militância dos movimentos sociais e de toda a sociedade.

As “feiticeiras” de cada esquina nossa

Numa dessas madrugadas, em que se acorda no vazio, peguei-me respondendo sem querer a uma enquete de rua na TV. Era uma rua qualquer desse mundo. O repórter perguntava às pessoas se elas acreditavam em “feiticeira”. A princípio, o meu sarcasmo instintivo aprumou o travesseiro sob a cabeça e preparou a descair as primeiras palavras. Não obstante, uma espécie de força contrária, levando a coisa a sério, tomou a dianteira e passou a responder, anulando o primeiro ímpeto.

Sim, sim, eu acredito em “feiticeira”. Antes de dizer que elas estão amoitadas sob a copa das mangueiras de parte das esquinas de Belém, dividindo o espaço com o calor, às vezes com o lixo, com os flanelinhas, com o acelerar dos passos para correr da chuva, com o buzinar abominável dos carros, com o contagiar da conversa de uma gente bonita e festiva que se doa naturalmente como tema para o ofício de qualquer artista, digo de onde elas vêm. São procedentes todas elas, mesmo as que aqui chegaram de forma enviesada, à semelhança das “baianas” nascidas fora da Bahia que vendem acarajé por esse país afora, do mais profundo da floresta, lá onde somente os mistérios possuem credencial para circular.

Lá, por exemplo, foi moldada a maniva, a espécie de “vaca da amazônia”, da qual se aproveita tudo.

Com a cautela para não transpor ao sabor pejorativo, não chamamos a essas mulheres diretamente de “bruxas” ou “feiticeiras”. Antes, damos-lhe a denominação carinhosa, em função de sua porção mágica, de “tacacazeiras”. Sim, sim, nelas é que eu acredito como mulheres com poderes além das outras, que se põem, curvadas e com sorrisos largos e ardilosos, a mexer os seus dois distintos caldeirões de bruxaria, esses, que por sua vez, seja manhã, tarde ou madrugada, sejamos nós acompanhados do almoço, janta ou lanche, sejamos nós acompanhados da mais plena fome, ainda que a razão de existir do feitiço não seja para matá-la, mas para despetalar um desejo, nos enlaçam as narinas e a boca e nos sacam de forma quase irresponsável do trajeto original.

Mescladas as duas porções, a que elas chamam de “goma” e “tucupi”, num recipiente também exclusivo parido na mata, que atende pelo nome de “cuia” e que é quase um ingrediente, nos é servido então o “tacacá”, completado assim com a adição de mais dois imprescindíveis componentes: o camarão e a “folha que treme”. E aí nos quedamos à mais misteriosa das feitiçarias, ela que é assexuada ao paladar, que não sabemos explicar, leigos ou gastrônomos, se é comida, se é bebida, sopa, chá, se deve ser consumida antes, durante ou depois (depois de quê?), e que não desabona os que acabaram de sair da missa e trazem o conforto da comunhão ao sincretismo do templo da boca, os que vão ao cinema, ao teatro, ou ao campo de futebol, os que saem ou voltam para casa... ou os que, após deixarem órfãs as cuias, aproveitam o tremor do jambu e o atiçar da pimenta e trocam um apaixonado beijo de língua.

João Bosco Maia

(Publicado em O Liberal, de 14.01.11

Edilson Panjoja comenta Memórias...

Em “Memórias quase póstumas de um ex-torturador”, do paraense João Bosco Maia, romance vencedor do “Prêmio IAP de Literatura”, 2006, um homem, imerso num cotidiano decrépito e anódino, e aos oitenta e cinco anos, recebe, num diagnóstico médico, a revelação de que dispõe de apenas dois meses de vida. Recebe também a visita de dois surpreendentes personagens. Com estes, numa espécie de revisita e prestação de contas do obscuro passado, tem que dividir as próprias memórias. Estas, permeadas de atos questionáveis sob diversos ângulos, no que se inclui o ético, embasam-se numa biografia cuja trajetória não se explica senão pela maldade. Quanto a esta, maldade, se não se pode afirmar, com base nas prerrogativas do romance, que seja inata ao homem em geral, pode-se pelo menos supor que seja inerente a alguns homens. Estes, porém, nada extraordinários (para lembrar Maquiavel e Raskólnikov).
       Extraordinário, aliás, seria o sistema político que, em nome da suposta segurança e interesses do Estado, gera em seu ventre medonho homens com tal disposição. Seria. Pois, como denuncia o filósofo Giorgio Aganbem, as democracias contemporâneas têm lançado mão dos chamados estados de exceção como recurso de controle e vigilância dos cidadãos, privando-os de seus direitos, de sua vida. Na concepção de Aganbem, tal recurso se tornou tão corriqueiro, que deixou de ser excepcional, constituindo-se, na verdade, um padrão de atuação dos Estados democráticos.
     Pedro, o personagem em questão, dono de uma personalidade ridícula, foi torturador, funcionário do Estado brasileiro autoritário. Mas o aspecto ridículo que o caracteriza não o é apenas por ter ficado no outro lado, o ativo, do ato de tortura nos infames “porões” da ditadura. Pedro é assim porque, como suas vítimas, não passa de uma peça na grande estrutura de poder ante a qual homens são como insetos; animais preocupados com a fragilidade do próprio abrigo; criaturas culpadas pelo simples fato de existir… Ainda menino, teve que fugir de casa para escapar das maldades do pai, que abusava da própria filha – protetora do menino -, e o surrava, cotidianamente, com hora marcada, independentemente de qualquer travessura.
      Pedro é um homem de seu tempo. Nascido justamente quando a mãe falecia, motivo pelo qual recebeu por toda a vida o ódio do pai, fez-se ante a ausência de referências e certezas basilares. Pedro é um homem perdido, cuja existência se fez à base de mentiras, fingimentos, ficções. Perdido também resta o leitor, quando, ao final, maravilhado com os rumos tomados pela história do personagem, sente a mesma esvair-se ante sua vista, ante suas mãos, num exemplo do que disse alguém acerca da modernidade. Nesta, afirmou, tudo o que é sólido se desmancha no ar.
       Resta, porém, a admiração com o talento e a louvável capacidade narrativa de João Bosco Maia. Sem dúvida, um dos nomes da nova – e boa! – literatura paraense. Ou melhor: literatura brasileira. Melhor ainda: Literatura.
(extraído do sítio Coluna Crítica)

Mesmo engolindo o abominável “bolsa bandeira”...

Agarro-me ainda num filete de esperança a uma forma mais justa de governar e, antes, de atingir o poder. Por isso, declaro o meu voto – de artista escritor talvez - para Ana Júlia. É-me muito caro ver a doação (espero que sazonal, em nome da tal estratégia) da indulgência ao maior dos corruptos do Pará, do mandante do massacre em El Dourado e do falso oftalmologista (não cito nomes em razão do pavor em ser processado e sentenciado por “crime de calúnia”). É-me tão igual caro ter que fazer essa opção pela candidata que aquiesce com essa legião de famintos , chamada antes apaixonadamente de militância, que, por dez reais, sacode nas ruas a bandeira com a sua propaganda política. Ainda que discordando com esse tipo vergonhoso de “distribuição de renda”, ou “bolsa bandeira”, procedimento historicamente adotado pelos inescrupulosos, jamais me inclinaria a dar apoio a esse grupo que sempre fez pouco caso dos direitos elementares do homem e que, para atingir o poder recorre a métodos subtraídos ao fascismo, como a utilização de temas de ordem religiosa e sexual. Ou argumentos ridiculamente deprimentes, como se fôssemos idiotas, tal esse sobre parte da copa do mundo que será jogada em Manaus...

Primeira Parada do Orgulho dos Sem-Orkut e Genéricos

Por muito pouco, nos últimos dez anos, não cedi à febre que se abateu sobre a epiderme das pessoas do mundo inteiro e não mandei estampar uma marca indelével em qualquer ponto visível da minha própria pele. Como todo sujeito que esteve escudado apenas pelo antitérmico do seu fórum íntimo, caí no constrangimento peculiar que sofre as minorias ante a mira de olhares, quer nas vias públicas, quer no trabalho, a vasculhar sobre a minha figura à procura da tal tatuagem. Cadê a prova cabal - indagavam-se as retinas - de que eu não era um diferente e, por conseguinte, não estava contido no quadro da grande maioria?
E não estava mesmo. Por opção, eu pertencia ao grupo ínfimo, diferente, que se fecha em si mesmo e evita confrontar-se com a carga de escárnio, piadinhas maldosas e coisas do gênero que costumam vir do lado oposto. Por muito tempo, por exemplo, deixei de ir à praia, na intenção de evitar que, ocupando eu o menor traje permitido e longe das mangas compridas que eu recorria para proteção, aparecesse aquele menino e dissesse à mãe, abismado: “E ele fala!”

Não é de outra forma que resisto à febre quase que terçã do orkut, embora tenha experimentado entrar ultimamente no seu primo-irmão de tolice e vazio, o “facebook”.

Formulei esta posição a partir da contramão da sugestão de algumas figuras, de renome nacional ou próximas, que falavam entusiasmadas da nova maravilha. Ora, não é conceituação prévia, mas sempre é bom e recomendável seguir no sentido contrário ao que prega uma Xuxa, Carla Peres ou Gugu Liberato.

O quê?! Você não tem orkut?! - quantas vezes me vi ilhado por esse tipo de indagação e tive de sair de fininho para não cair no alvo da ridicularização...

Se saímos, minha família e eu, ilesos à onda da tatuagem no corpo, não tivemos sucesso pleno na febre do orkut. Lá atrás, minha esposa e eu conseguimos frear o desejo de nossas meninas, na época com 14 e 16 anos, com o argumento quase que autoritário de que fariam a bendita tatuagem quando fossem donas dos próprios narizes. Ambas atingiram esse estágio e o desejo da tatuagem, felizmente, ficou apenas como uma cômica lembrança do passado. Não obstante, por essa mesma época também, as duas foram tragadas pela pandemia do orkut, ainda que tivéssemos acrescentados à profilaxia doses maiores de livros e muito papo.

Não houve escapatória, e o jeito, como se deve fazer com qualquer conjunto de sintomas que levam a uma síndrome, foi estudá-la e torcer para que a impressão inicial advinda dos famosos estivesse errada.

Não estava, infelizmente. Por entre a fresta do orkut das “meninas”, deparei-me com uma imensa “comunidade” que, a princípio, poderia até encantar a um socialista que conheceu Marx apenas através da boca de terceiros, dada a unidade de pensamento; que poderia até encantar também um leitor excitado que acharia estar diante de um novo gênero literário, o “de perfil”, à semelhança talvez do “de cordel”. Porém, além de uma arriscada rede que passa informações valiosas de seu cotidiano que podem cair em mãos inescrupulosas, isto de um lado, deparei-me, de outro, com uma imensidade de informações que não condizem com o real, pois, só para citar um exemplo, se fossem verdadeiros apenas dez por cento dos que se declaram leitores, nós estaríamos bem servidos enquanto nação próspera. O próprio “Bitôvi” ali apreciado teria um espaçozinho nas FM, estas, por sua vez, perversamente idênticas do Oiapoque ao Chuí.

Provocado, o corpo se vira com os seus anticorpos. Assim aconteceu com as minhas duas “meninas”, uma agora a meio caminho da engenharia de automação e a outra já em exercício da geo-física, que me ajudam neste momento a pegar o megafone e tentar organizar a Primeira Parada dos Sem-Orkut e Genéricos.

Em prol de nosso orgulho, vamos à luta!

Gafe sobre a ruína

Para quem tenta pela segunda vez chegar ao Palácio do Planalto, o candidato José Serra parece não ter avançado no seu ideário que pretende tomar nas mãos as rédeas do país. Pode-se até creditar a gafe ao momento de pesar e comoção geral por que passamos, em razão dos tremores que ainda irradiam e que por longo tempo se farão irradiar do epicentro Haiti, mas ouvir-lhe dizer que a médica Zilda Arns, à parte lá a sua vocação de freira sem hábito, é a grande responsável pela queda da mortalidade infantil, vamos respeitar, é no mínimo assinar um atestado de falta de tato e visão sobre os problemas concretos que se abatem sobre o Brasil, ou firmar uma incompetência durante os últimos vinte anos, doze dos quais, se somados os dois de Collor e os dois de Itamar, estiveram sob influência tucana.

Ora, se de fato a coisa se desse de forma tão simples e tão providencial como se vem pondo em difusão, que tal o candidato se aproveitar da ideia e debelar de vez com o problema da mortalidade infantil no Brasil, que a acompanha desde o seu próprio engatinhar, e criar o Ministério da Pastoral da Criança? Se a Pastoral realizou esse profundo milagre, imaginem-na dotada de recursos públicos próprios e ter um por cento somente da propaganda estatal para veicular seus propósitos? Seria muito interessante.

E que tal, aproveitando esse tipo de sociologia ministrada em porta de cabaré, ampliar essa mesma ideia e usar uma espécie de soro caseiro, em que se mistura livro e educação de qualidade, e acolher o saldo positivo da primeira fase do homem e protegê-lo em sua segunda fase com a criação do Ministério da Pastoral do Adolescente?

Vejo com algum desconforto o nível dos debates que se avizinha com a campanha à Presidência da República. O prenúncio é de que se fortifique a política do assistencialismo pelo assistencialismo, em detrimento de um planejamento verdadeiramente seguro e sério.

2009-12-07T11:07:00.000-08:00

Presentes artesanais

Da Tribu

datribu.blogspot.com

Esculturas em arame e madeira; vasos em cerâmica e serragem; licores envasados em cerâmica e vidro; molho de pimenta; roupas - camisas e vestidos; colares; sapatos etc.

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